Puede que una de las mejores formas de identificar a un español en París sea por un semáforo. Lo he observado. Lo he vivido. París resulta encantadora como ciudad para caminarla, para atravesarla en largos paseos saltando por adoquines al borde del canal o, tal vez, tomando algún metro si la distancia se vuelve excesiva... Leer más →
Suben y bajan por la rampa de acceso a cada planta del edificio, se sientan en el suelo, mueven las mesas, fuman en la puerta, comen ensaladas de tuppers diminutos, ríen, hablan, se estiran, se felicitan, se admiran. Son los bailarines del Centre national de la danse y paso con ellos unas cuatro o cinco... Leer más →
Las visitas guiadas estaban completas, hasta mayo nadie podía apuntarse a ninguna y en mayo yo ya no iba a estar allí. Mi ilusión por conocer por dentro el hogar del fantasma caía a velocidad vertiginosa por el pozo de la decepción. Dos meses en París y no sólo me quedaba sin entradas para ver... Leer más →
Me dicen que "hasta aquí", que más allá del tercer burro en al fila central del establecimeinto no puedo seguir avanzando porque es "privado". He entrado allí después de un largo paseo por el barrio de Le Marais; llego maravillada por exquisiteces a las que no puedo acceder desde mi bolsillo y que he visto... Leer más →
Delante de mi casa parisina había un café donde siempre se agolpaba una larguísima fila de personas, todas con una misma debilidad: observar y acariciar gatitos. El establecimiento se llamaba "Le café des Chats" y tenía un horario mas o menos ininterrumpido de lunes a domingo. Allí se podían hacer desayunos tardíos, comidas, meriendas y... Leer más →
La primera vez que vamos al cine ⏤a ver una película que tardará un par de meses en estrenarse en España y por aquello de sentirnos avant-garde de todo⏤ nos extraña que nadie se moleste en pedirnos el ticket al entrar en la sala, y cuando digo "nadie" me refiero a que no existe ninguna... Leer más →
El primer fin de semana en París lo reservamos a Montmartre, una decisión abocada al fracaso desde su nacimiento puesto que se trata de un barrio impracticable de viernes a lunes. Aun así, pasamos el sábado entre mercadillos e imaginando la bohemia de finales del siglo XIX rodando por sus callejuelas. La tarea se vuelve... Leer más →
⏤Necesitaría una factura, por favor. El hombre detrás del mostrador me mira extrañado, sorprendido por mis necesidades. ⏤Sí, aquí la tiene. Me extiende el pedazo de papel térmico con la operación de caja que acabo de realizar, con los datos del valor exacto de mi compra, la fecha, la hora, el nombre del establecimeinto, su... Leer más →
Acabo de llegar a Paris y, además de comprar cremas y tapones para los oídos que mi amiga Marta me ha dicho que son muy baratos, tengo dos meses por delante para organizar el argumento de una novela. Sesenta días para archivar contenidos, fotografías y anécdotas para "amueblar" un libro que todavía no he escrito.... Leer más →
La mano que escribe con pluma (por María López Villarquide) 