Fiesta: The Sun Also Rises

Fiesta: The Sun Also Rises. Ernest Hemingway. London, Penguin Random House, 2004

Estupenda

Soy estupenda, señores: sépanlo. Soy una persona que se entusiasma por la lectura cuando ve que tiene tiempo en perspectiva para dedicárselo y que, ante la idea de un inminente primer viaje a París, quiere devorar clásicos y nutrirse de clichés a la sazón. Todo. Todos.

Pues bien, me he equivocado de libro.

Recuerdo que hace quince años le dije esto mismo a un profesor en la Facultad, le dije «me he equivocado de carrera» justo antes de hacer un examen oral y me quedé más a gusto que un arbusto, pues igual. Yo quería leer París era una fiesta y tomé Fiesta en su lugar.

¿Soy absurda? Lo soy.

Esperaba recrearme en los ambientes parisinos, los cafés, ver que Hemingway era muy pobre pero muy feliz y que a mitad de la historia irrumpiera Fitzgerald para tener una peculiar y sexualmente censurable conversación con él en unos lavabos; lo había leído en otros textos sobre París era una fiesta y sin embargo nada, en lo que yo leía los personajes no hacían otra cosa que beber y ver encierros en Pamplona, pasear por Biarritz y pelearse por la misma mujer inglesa y aristocrática lejos de París (comienza en París, eso sí, pero en seguida la abandonan).

No entendía nada.

Y yo, estupenda de mí, le decía a la gente que estaba leyendo París era una fiesta y además, en el inglés original que para eso una estudió sus años de Filología y que no entendía el porqué de la traducción, que hay que ver cómo son las traducciones en España muy indignada, muchísimo. Pero no, que estaba equivocada, que no estaba leyendo lo que creía que leía.

Así que como los protagonistas, me subí y me bajé de la historia «algo confusa», del mismo modo que estos estadounidenses que aterrizan en Europa y la viven hasta el fondo con sus consecuencias: pasión, borrachera, celos y envidias varias.

Una fiesta todo.

Y yo, estupenda.